PROUST

 He was fifty­one. He had been invited to a party and, despite the symptoms of a mild flu, he wrapped himself in three coats and two blankets and went out all the same. On his way home, he had to wait in a glacial courtyard for a taxi, and there caught a chill. It developed into a high fever which might have been contained, if Proust hadn't refused to take the advice of doctors summoned to his bedside. Fearing that they would disrupt his work, he turned down their offer of camphorated oil injections, and continued to write, failing to eat or drink anything besides hot milk, coffee and stewed fruit. The cold turned into a bronchitis, which snowballed into a pneumonia. Hopes of recovery were briefly raised when he sat up in bed and requested a grilled sole, but by the time the fish was bought and cooked he was seized by nausea and was unable to touch it. He died a few hours later from a burst abscess in his lung.